Je n’aurais jamais dû croiser la route de Jean-Joup Trassard a priori, surtout avec ma passion pour le genre, mon déficit irrésorbable en culture classique, l’obligation que je me donne quand même de tenter de le résorber, et mon sentiment d’illégitimité ? D’imposture ? Dès que je suis confronté à de la vraie de vraie littérature. De fait il a fallu la fervente recommandation et le partage en extrait de “un miroir taillé à la hache”, merci, Françoise, pour que je m’y aventure. Alors je pense que beaucoup lecteurs plus érudits et mentalement mieux gaulés que moi passent aussi à côté. Parce que cette œuvre-là, prodigue, luxuriante, et encore en train de pousser d’arborer de faire des bourgeons, et ce depuis 1960, depuis 64 ans, est en dehors du monde, loin très loin des feux de la rampe.
C’est la poésie méditative d’un homme de la terre, d’un terroir et d’un temps lent et besogneux. Un écrivain, un vrai qui n’exténue ni sa langue ni son motif, mais les sert humblement, patiemment. Une merveille. Je vous renvoie à François Bon, qui ne parle pas de “des cours d’eau peu considérables”, mais de “l’espace antérieur” et qui en parle à la François Bon, c’est-à-dire infiniment mieux que moi. Je vous quitte quant à moi sur un extrait de reprise des terres.
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