Sakafrui écrit, galère, et finit par poser son stylo pour se relire en marmonnant. Sakapin demain demande :
- Je peux te demander ce que tu écris là ? On dirait une ordonnance.
- Mais non, c’est de la poésie. C’est le patron qui m’a mis le goût à ça.
- Ah oui ? Et du coup tu t’es lancé ?
- Oui, pour voir.
- Et bien, tu n’es pas inhibé, toi au moins.
- Ben c’est surtout que c’est trop fastoche.
- Ah oui ?
- Oui une fois que tu sais ce que c’est les tercets et les quatrains, tu en colles deux de chaque, tu te prends une humeur un peu chouinasse, et pouf.
- Pouf ?
- Oui, ça fait un sonnet. Tu veux que je te le lise.
- Oui du coup, je suis bien curieux d’entendre ça.
- Oui, attends, je te le fais comme le patron, avec le titre qu’il apparaît sur le côté…
- ô destin que ne suis-je né de chair et d’os
Plutôt que de ce papier kraft très vaguement
quadrilatère et si flasque qu’il se cabosse
et se froisse et se plie au moindre frottement
Que n’ai-je du moins un revêtement plastique
en lieu et place de cette pauvre pelure
perméable qui tâche et qui quand on l’astique
peluche et finira par percer à l’usure
Et quelles sont ses anses qui pendent sous moi
Pourquoi n’ai-je d’yeux pour pleurer et ni pour voir
Pourquoi des anses, bordel, elles servent’ à quoi ?
Suis-je maudit et condamné à ce tourment
d’avoir à endurer pour vivre et me mouvoir
un avant-bras enfilé dans mon fondement
