Devant chez M.
La pleine’ lune accroche comme un lampadaire’ de plus
au parking devant chez M. – c’est toujours elle
que j’attends perdu au pince’ fesse habituel
des mondanités de l’anxiété, au rictus
attenant qui anticipe probablement
ce que j’espère au fond : cette grimace dure
qui tire’ les commissures de tout et rature
son visage plus qu’elle’ ne le barre vraiment ;
et qui est son sourire, à elle – encore’ qu’il vaut
quasi un concours de circonstance, la photo-
-finish d’une géologie ultra rapide
où les humeurs se règlent’ sur la ligne. La voilà,
avec son grand bavoir blanc, et ses petits bras
tordus. Elle a sa figure emballée sous vide.
